Los brazos de la nostalgia

A esta hora, en que el mundo parece más revuelto y la vida se muestra como una herida abierta que no cesa de sangrar, me mecen los brazos de la nostalgia. Y dejo que lo siga haciendo, pues estoy naufragando en los momentos más íntimos de mi existencia. Las calles de los recuerdos se vuelven cada vez más estrechas y donde si bien no veo mi rostro, se que estoy presente buscando refugio, uno cálido, uno seguro. Los brazos de la nostalgia me mecen hasta que adormezco. Y así quedo atrapado en un sueño profundo, gratificante, pero permisivo a la vez, pues soy víctima de las evocaciones de mi infancia, de los juegos con mis hermanos, del calor de mi madre, de la leche caliente, del manjar de la abuela, del picadillo de fruta en cama, de las cenas de Navidad y de los cuidados cuando enfermaba. Soy víctima de mi mismo, de mi urgente necesidad de buscar protección ante la angustia de haber dejado mis años vividos y el terror de enfrentar lo incierto.
Deseo demorar el despertar. No deseo dejar atrás el pasado. Quiero aferrarme a él, burlar el tiempo y confundir los años para detener el avance hacia el final. Prefiero seguir dormido a enfrentarme con el resto de la vida. El presente no es seguro ni oportuno. Prefiero cederlo antes de volverlo en mi contra. Y es que puede ser breve, pero también perverso, al entregarme como un borrego al futuro verdugo, sin derecho a elegir ni pelear.
El futuro está muy lejos y no estoy preparado para ello. Y si el destino está escrito, seguramente estará colmado de faltas de ortografía e imprecisiones varias que perturbarán mi accionar, haciéndome zancadillas en la ruta ciega que lleva hacia adelante.
Por ahora, los brazos de la nostalgia me parecen los más fraternos y seguros. Y si despierto, estoy dispuesto a hacerme el dormido, intentando engañar mi propia conciencia para no soltarme de los brazos de la nostalgia.